Есть только небо. Вечное небо. / Серебро в крови.
Февраль обрушился внезапно.
С грохотом распахнул дверь, выволок из подъезда и толкнул в снежное месиво. Глаза залепил снегом, оцарапал и - смотри как хочешь. Иди - как хочешь. По лужам-рекам, потому что весна тоже здесь, просто прячется - как ребенок перед гневом родителя. И там, где дома образуют идеальное место для сквозняка - вот там особо лютует ветер. Стой - не стой, а на месте все равно не останешься. И вслепую, совсем вслепую, в темноте поэтому, идешь навстречу снегу, ветру и Февралю. Кожа садит от царапин. Дышать очень трудно - либо ветер утащит воздух, либо снег забьет нос. И иди как хочешь.
Дохожу до остановки. Звоню м. "Ну и что за писец на улице творится?! конец света внеочередной опять?" - как будто это она виновата. Жду. Снова иду. Но меня безжалостно швыряет обратно к остановке.
В автобус захожу и стряхиваю с себя сугробы на пол. Буран в марте. Не метель даже. Февраль, это твоя последняя битва?
В центре уже ничего нет. Или еще нет. А скорее всего: просто нет. Бесится, бесится Февраль на нашей улице...
И возвращаясь обратно по лужам... По одной большой луже: старые лужи, снег после бурана, сугробы таят - все сливается воедино. Но крыльев нет, и это нормально.
Все еще чувствуется Февраль. Но уже - весна. Он молчит и наблюдает. Прощается.
Эх, прощай, мой любимый месяц. Прощай. Я и сама февральская, знаю, что ты уходишь. И даже ждать не придется: Февраль не ждут.
Пока.
С грохотом распахнул дверь, выволок из подъезда и толкнул в снежное месиво. Глаза залепил снегом, оцарапал и - смотри как хочешь. Иди - как хочешь. По лужам-рекам, потому что весна тоже здесь, просто прячется - как ребенок перед гневом родителя. И там, где дома образуют идеальное место для сквозняка - вот там особо лютует ветер. Стой - не стой, а на месте все равно не останешься. И вслепую, совсем вслепую, в темноте поэтому, идешь навстречу снегу, ветру и Февралю. Кожа садит от царапин. Дышать очень трудно - либо ветер утащит воздух, либо снег забьет нос. И иди как хочешь.
Дохожу до остановки. Звоню м. "Ну и что за писец на улице творится?! конец света внеочередной опять?" - как будто это она виновата. Жду. Снова иду. Но меня безжалостно швыряет обратно к остановке.
В автобус захожу и стряхиваю с себя сугробы на пол. Буран в марте. Не метель даже. Февраль, это твоя последняя битва?
В центре уже ничего нет. Или еще нет. А скорее всего: просто нет. Бесится, бесится Февраль на нашей улице...
И возвращаясь обратно по лужам... По одной большой луже: старые лужи, снег после бурана, сугробы таят - все сливается воедино. Но крыльев нет, и это нормально.
Все еще чувствуется Февраль. Но уже - весна. Он молчит и наблюдает. Прощается.
Эх, прощай, мой любимый месяц. Прощай. Я и сама февральская, знаю, что ты уходишь. И даже ждать не придется: Февраль не ждут.
Пока.